Escrito inicialmente entre 2011 y 2017, este libro fue recibiendo algún texto rescatado de viejas otros escritos después de 2017, y como piedras cayendo en el agua y expandiendo sus círculos concéntricos, poemas actuales. En el mismo desorden de una ilusoria cronologia, algunos poemas hablan de un nosotrxs que ya en estos años había dejado de ser completo: como si se tratara de pequeñas resurrecciones aparecen quienes ya no están. En continuidad con libros anteriores se revelan ahora otros tonos, otros climas, aunque no haya más que la música del tiempo y su melancolía .Hay una arquitectura armada con citas que comparten lecturas y finalmente, otra con citas a libros propios, porque esos libros hablaron del futuro como aquí se habla del pasado.
Aunque mire a lo bondo, no veré el lecho musgoso,
lo que allí se macera desde siempre, acumulando
residuos, tantos pies que entraron y no volvieron
a salir, risas que cubrían el aire, el agua sacudida
por los brazos. Hubo felicidades de cuerpos ajenos,
hubo crimen y silencios para flotar en la transparencia.
Pero aunque mire más bondo aún, no lograré ver
ni la mitad de lo vivido por otros, ni la mitad terrible,
ni la mitad de la mitad de lo vivido por mí.
Ella dice algo así como "cada uno es su propia trampa"
y siempre vuelvo a leer su historia de la estola de zorro
usada como alfombra para dar de comer a los verdugos.
Es probable que yo haya escapado, que haya podido
romper la puerta, la tapa, la reja, la soga, la letra
en la que estuve atrapada, y la escriba y la escribiré.
Pero si miro a lo bondo no veo lo que quisiera ver:
las marcas del daño se borraron, no son duras cáscaras,
noduelen, solo tapan el aire, muescas en un cuerpo
que agitan las risas, el agua, lo que podemos saber,
y yo insisto en mirar, buscar allí, raspar y ver la sangre,
sus hilos finos, como alambres que cosen mis días.
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Espacio Hudson (Rada Tilly, Chubut)
