Muero en mi muerte y en las muertes de quienes me suceden (T. S. Eliot)
"El doctor suspiró, consciente de que sus advertencias habían sido inútiles, preguntándose si tenía que recordarle una vez más que cualquier motivo de excitación y vehemencia debía evitarse con decisión; pero Melanie veía la vida, como él sabía desde siempre, con excitación y vehemencia. Obediente, llevaba ocho meses guardando cama sin moverse, pero inmóvil de una manera furiosa y tensa y resentida, sin relajarse nunca como se le pedía. Sus grandes ojos azules hablaban apasionadamente de tristeza e impaciencia y anhelos sin necesidad de emplear la voz que se le sugería usar con moderación, para hablar solo de cosas esenciales, sin desperdiciar el aliento en quejas o palabras de amor. Al entrar cada día a la habitación, el doctor solía mirar los ojos de Melanie para ver si se habían resignado, pero ahora sabía que nunca lo harían, que habría en ellos enojo y resentimiento hasta que él les permitiera recuperar la alegría. Había que calcular, se dijo el doctor a sí mismo, que Melanie gastaba tanta energía yaciendo quieta como la mayoría de las mujeres al ir de compras durante todo un día. Repitió la advertencia una vez más:
-Un solo análisis te ha dado bien, solo uno, y ya te comportas como si fueras a escalar el Matterhorn.
-Lo siento -dijo Melanie en tono de súplica—, pero la culpa es del análisis. Desde hace meses y meses me porto bien y de pronto, al saber que el análisis salió bien, me parece que por fin estamos progresando, y siento que ya no puedo más. Tiene que ocurrir algo nuevo y excitante."
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Fiordo (Buenos Aires)
128 págs. - 20 x 13 cm.
Prensa
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